Changeling (id., Clint Eastwood, 2008)

A principio degli anni Novanta, Eastwood aveva posto le basi di una critica al sogno americano che poi sembrava aver abbandonato per film anche apprezzabili, ma tutto sommato alimentari. Ma bisogna arretrare e inglobare nel campo quelle perle per comprendere la grandezza del mosaico che si sta ormai chiudendo con le opere della fine di questo decennio, unico grande affresco della perdita dell’innocenza dell’America (ammesso sia mai esistita al di fuori dei suoi primi film). L’eredità dei Walsh e degli Hawks, anche direttamente citati col flashback “sanvalentiniano” delle esecuzioni della polizia, è passata al setaccio attraverso un (neo)classicismo critico sulla scorta dei proprio fantasmi passati, in cui la disfatta del sistema deriva dal sangue dei Munny e la lotta del singolo contro l’ottusità dello stesso è figlia dei Butch. La linearità della storia, la messinscena sobria e la rinuncia a qualsiasi intervento troppo evidente dell’autore sono necessari per non fare salotto del dramma, per non sguazzare tra le lacrime di Christine Collins, prediligendo un’interpretazione (della Jolie) più sostenuta che urlata. La mdp si ferma spesso al di qua delle sbarre che la imprigionano e l’uso dell’incalzante montaggio alternato che ne racconta la “liberazione” in realtà rimescola le carte di fronte ai nostri occhi senza che ce ne accorgiamo, dandoci ciò che promette, ma non nelle forme che ci aspetteremmo.
Come Mystic river, altro film di filiale luttuosità, il nucleo atroce di Changeling deriva dalla mancanza di una reale catarsi. Se però il grido di dolore primitivo di Jimmy veniva risucchiato da un carrello verso l’alto, che lo schiacciava sì sotto l’agghiacciante tragicità del caso, ma gli consentiva anche di esternare la sua impotenza, Changeling si apre con un dolly verso il basso, a sentenziare l’impossibilità di fuga per il dolore di Christine (anche perché raramente nel corso del film quel dolly risalirà all’interno del quadro). La sua catarsi, la sua volontà di sapere vengono rinviate crudelmente nei punti nodali del dramma, quando la scena sembra portare a una rivelazione che invece si nega. Eastwood sgretola alla base uno dei punti fermi della Hollywood dei Gable e delle Colbert, spingendo continuamente la sua protagonista ai margini del dramma, sottraendole non solo l’happy ending di Capra, ma anche il soliloquio sirkiano; si avvicina così curiosamente a Kubrick, tramutando una madre alla disperata ricerca del figlio scomparso in una pedina del gioco perverso delle istituzioni, le sue sorti nient’altro che il teatro di contesa di due parti avverse (la polizia di Los Angeles e il predicatore che ne denuncia la corruzione).
Si scava letteralmente per portare alla luce l’orrore che le forze dell’ordine tentano invano di ignorare, si sbatte il mostro in prima pagina, lo si appende a una corda, si fa pulizia della corruzione, eppure ciò che resta è l’amaro dell’illusione, forse anche più tragica della disperata accettazione. A qualche chilometro dall’Ambassador Hotel Christine Collins vince il suo Oscar di madre coraggio, allontanandosi però da sola e senza applausi, privata forse per sempre di quel ruolo che l’ha vista trionfare.