La città delle donne (Federico Fellini, 1980)

Un viaggio onirico nell’universo femminile quasi programmatico, per un uomo e regista che aveva amato ingordamente le donne dentro e fuori il set, una riflessione sul decadimento del maschio all’interno dei venti femministi osservati con un misto di garbo satirico che via via però si stempera in un’ammissione gaudente e sottile d’amore per l’altra metà del cielo tra le consuete rievocazioni infantili autobiografico-poetiche. Il miscuglio tra realtà e sogno non raggiunge la simbiosi perfetta di 8 ½ e lo scenario appare spesso un po’ appannato, viziato da un autoreferenzialità che se è propria di Fellini, in alcune sequenze rischia il formalismo un po’ vacuo. Come se l’intero scenario circense finale e il tripudio di lampadine che accompagnano la discesa di Snaporaz dentro lo scivolo-ventre-utero femminile fosse lo spettro avvizzito di un soffitta di ricordi. Ne consegue la sensazione che la storia proceda in un pantano privo di punte di suspense: Fellini da vita alla sua personale lanterna magica imbastendo con altre parole una (sua) filosofia già ascoltata (e in meglio) in altri film, ma tuttavia l’amore per la Donna e il cinema, per le forme femminili e le forme del cinema che possono raccontarla è così accesa e barocca che è impossibile sottrarsi allo spettacolo, alla visionarietà dell’occhio riminese. Junghianamente le donne felliniane sono il cono d’ombra che permette l’indagine sul maschio (e dunque su se stessi), sull’involuzione umbratile della figura maschile in un mondo mutato dove anche l’afflato vitalistico-sessuale dell’ultimo seduttore possibile (Katzone, nome omen) diventa un atto sterile e mortuario di rievocazione di un passato ormai lontano, un Don Giovanni moderno chiuso nel suo castello diroccato pieno di candele tese a celebrare mestamente la fine di quella vitalità che sembra invece traboccare dalle forme piene, dalle risate, dalla voglia di innovazione delle donne che sfilano in scena, bacchettate ma infine amate dal loro regista.

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