Flags of our fathers (id., Clint Eastwood, 2006)

Ah, no, proprio no, non ci siamo. Okay, apprezzo che Eastwood passati i settanta continui a innovarsi e cercare nuove forme di linguaggio, apprezzo che si sforzi di abbandonare parzialmente il suo stile misurato e lasciare che la camera a mano racconti l’orrore della guerra in una splendida fotografia prosciugata di quasi ogni colore a parte quel livido blu, sineddoche cromatica dell’annullamento della battaglia. Ma. Pur nel manto fotografico di indubbio effetto e nelle riprese ondeggianti e frammentate, ossia in quelle che potrebbero essere le scene migliori, questo film non esce mai da un derivazionismo spielberghiano che proprio non appartiene a Eastwood, un processo di mancata osmosi, che nel racconto tenta la stessa strada frammentata ma si perde tra continui e troppo brevi flashback, spesso troppo brevi perché riescano ad acquistare una vera economia nella somma degli eventi.
E in specie il racconto del ritorno dei reduci, del loro incontro/scontro con i vertici militari, questa dicotomia tra i veri sentimenti (di umiltà, d’orrore per il passato prossimo appena scorso) dei soldati e le logiche machiavelliche della pubblicizzaione statale per sovvenzionare la guerra… diciamolo su, è un tantino trita. Soprattutto perché raccontando la verità dei combattenti, refrattari alle parate, come spuntone per attaccare la vuota e falsa retorica dello Stato in cerca di fondi, il film finisce poi per creare un’altra retorica, quella del soldato legato al soldato, della rievocazione quasi nostalgica della campagna bellica, mortale, pericolosa, ma simbolo di un’ideale spirito di fratellanza cameratesca.
E poi quel finale. No, non si può, lungo, verboso (come l’incipit), di una verbosità che è sempre stata sanamente bandita dal cinema del vecchio Clint e che qui pare rifarsi di anni e anni di cesello. Anche perché le chiacchiere corrono rischiosamente sul filo della retorica di rimbalzo di cui si scriveva sopra. E seppure il flashback finale è molto suggestivo e non manchino idee interesanti al film (una su tutte quelle di non mostrare quasi per nulla i giapponesi nemici, così che la guerra diventa quasi una condizione dello spirito in lotta, un solitario campo di desolazione umana), che posso dire, a me ha comunicato poco e ha annoiato pure un tantino. Dopo Mystic river – uno dei film più belli degli ultimi dieci anni, roba che il sottoscritto uscì dal cinema camminando sull’aria – leggendo che Clint s’apprestava a girare un film sulla boxe dissi eccolo là dopo un capolavoro torna a girare film ineccepibili ma senza la vera anima dolente dei suoi migliori. E invece mi dovetti ricredere. E molto. Questo titolo nuovo mi ispirava poco, nella sua locuzione un po’ retorica, ma speravo – debolmente devo dire – che incappassi di nuovo nell’effetto Million dollar baby. E invece no. Rimandiamo va, rimandiamo tutto nell’attesa delle lettere da Iwo Jima…